Леса облетали, скудели
И к небу вздымали рога,
Когда в середине недели
На нас навалились снега.
Тогда прогибались витрины
И выло снаружи, и жгло.
Тогда, прозябая внутри, мы
Молились на это стекло,
На этот экран черно-белый,
Следящий, чтоб мир наш не стал
Сплошным бесконечным пробелом
На снежном пространстве листа,
Чтоб нас ненароком до срока
Ветра не сорвали с петель
И мы под защитою стекол
Тянули свою канитель.
Но смерть подходила так близко,
Что нам становились видны
Сухие подкожные риски,
И медленный ток белизны
По ломким темнеющим венам,
И нос, от пурги ноздреват,
И тьма синеватая, где нам
Еще предстоит побывать.