Болезнь прорастания трав –
Май штыками проколот.
Поэт был, конечно, не прав,
Возвратившись в свой город –
Поэт был, по-своему, лев.
Он шел из весенних дубрав
В тесноту коридоров,
Слегка ошалев
От сини высоких небес,
Опрокинутых сверху
Да так и оставленных без
Предварительной сверки
С властями, ГБ и УгРо.
Искусство плетенья словес
Начинало коверкать
Поэту нутро.
В нем что-то бурлило, пока
Еще слишком неявно.
К менаде тянулась рука
Похотливого фавна –
К бумаге тянулось стило,
Поскольку рождалась строка
Прорастанием трав, но
Пока не пришло
То главное что-то, оно
Оставалось в тумане.
Так пьяница, видя вино,
Ощущает в кармане
Всосавшую деньги дыру.
«Мне, – думал поэт, – все равно.
Буду словом шаманить,
Пока не умру»!
А я проходил стороной
В своей бренности низок,
Поскольку витал надо мной
Опоздания призрак.
Утробно гудело метро.
День будет обглодан весной,
А вечерний огрызок –
Отправлен в ведро.