Воскресный день колбаской выдавлен
Из горла тюбика оконного,
День с трескотней дорожных выбоин,
Вбивающих мне гвозди в голову,
С комками пешеходов, с тиканьем
Часов, с их мертвыми кукушками,
С какими-то бросками дикими
От И.А. Бродского до Пушкина.
Кинообрывок сотой серии,
Брак пленки, каменные трещины,
Оттенки слов, как лица, серые
Воскресным небом обесцвечены,
Как будто от утра до вечера
Протянут мост, и слушать вечно мне
Тугую каменную речь его,
Ума лишенную, увечную,
Полой решетку, словно сквер, мести,
И вниз плевать, и без стеснения
Следить, как тают на поверхности
Кругами всплывшие мгновения.